No es culpa de la pistola.
Es aquel hombre que se esconde tras los árboles,
con gotas de sangre cayendo de sus manos. Y corre.
No es la mentira.
Es la manera en que la verdad es negada.
Es la manera en que la verdad es negada.
Pero si hay una cosa de la que soy culpable es que al momento de amar, sobrepaso los límites.
Y si alguien pregunta como hemos muerto, mírale a los ojos y dile que fue un suicidio.
No inventes nada, solo dilo:
– Fue un suicidio
No endulzas la verdad, solo deja que lo sepan.
No es el cuchillo.
Es la manera en como lo usas y abusas en falsas peleas.
Es la manera en como lo usas y abusas en falsas peleas.
Tampoco es la mentira.
Sientes que fuiste despreciado durante el tiempo que vivías en penumbra.
Sientes que fuiste despreciado durante el tiempo que vivías en penumbra.
Pero si hay algo de lo que me siento culpable es que amarte me costó mucho.
Si alguien te pregunta como hemos muerto, levanta la cabeza y di que fue un suicidio.
Nos estabas matando lenta y suavemente incluso violéntamente.
Hasta que el dolor nos superaba.
Y ahora no hay suficientes vendas
para tapar el daño que me hiciste.
Hasta que el dolor nos superaba.
Y ahora no hay suficientes vendas
para tapar el daño que me hiciste.
No fabriques más mentiras.
Solo déjales saber que fue un suicidio.
-S. Smith <3
-S. Smith <3
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